Ce soir me vient l’envie d’écrire.
Mon cœur déborde d’émotions.
Dans l’encre bleue de mon ciel, 
Folâtrent d’infinis rêves
Où je trempe ma plume.

Au bout de mes doigts fébriles,
Ma plume glisse
Sur le duvet blanc
Des pages de ma vie.

Au bout de ma plume,
Les mots jaillissent aussi nombreux 
Que les grains de sable,
Apprivoisent le langage et
Façonnent des vers harmonieux
Qui deviendront mon poème.

Au bout de ma plume,
Les mots se hâtent
Sous la pression de mes pensées et
Donnent à mes rêves
Des ailes qui me propulsent
Hors du vide intérieur.

Au bout de ma plume,
Les mots révèlent mes joies, mes chagrins,
Mes désirs, mes espoirs, 
Mon ivresse solitaire,
Exhument les souvenirs 
Egarés dans ma mémoire, 
Libèrent les sanglots ravalés, 
Les cris étouffés 
Dans mon cœur tourmenté.

Au bout de ma plume,
Les mots fredonnent un air nostalgique
Du vent mélodieux,
Rient aux éclats jusqu’aux confins de mon univers,
Dansent sans retenue au gré de mon imagination.

Au bout de ma plume,
Les mots fragiles s’usent, s’effilochent,
Perdent leur pouvoir, se taisent,
S’essoufflent dans l’agonie d’un bonheur éphémère, épuisés.


D’un trait de plume,
Les lettres, les mots, les phrases se vident et
Sombrent furtivement dans le vertige du silence nu.

Maintenant, j’habite un autre langage
Où susurrent les mots inventés 
Par l’extravagance de ma déraison.

La plume, plus forte que l'épée,
La plume plus rapide que la voix,
La plume me permet de m'échapper,
Et de venir toujours vers toi.

Comment mieux exprimer ma tristesse,
Qu'en l'écrivant sur ce papier,
Au cotés de mes larmes de détresse,
De mes cris et mes pleurs désespérés,

Comment mieux dire ma joie,
Qu'en écrivant sur papier blanc,
Que je suis heureux avec toi,
En fermant l'enveloppe et en l'envoyant.

Comme mieux exprimer mon désir,
Qu'en le couchant sur papier,
Cette plume me servira à écrire,
Sur la peau de ton corps dénudé.

Comment mieux exprimer mes sentiments,
Comment mieux te faire comprendre
Ce qu'au fond de moi, je ressens,
Sans par la parole te méprendre.

Cette plume que je trempe dans le sang,
Cette plume qui suinte des larmes,
Cette plume n'est autre qu'une arme,
Une arme contre tous les tyrans.

Cette plume que je trempe dans mon coeur,
Cette plume qui glisse sur ton corps,
Cette plume exhorte toutes mes peurs,
Et tente de réparer mes nombreux torts.

La plume, plus forte que l'épée,
La plume plus rapide que la voix,
La plume me permet de m'échapper,
Et de venir toujours vers toi.

C'est ta force qui jamais ne meurt
Ce dont les rois ont toujours peur

Ta constance, ton effet sont forts
Dans leurs châteaux forts, ils sont morts

Tu fais entendre notre colère 
A ceux vivent la prochaine ère

Ta pointe est parfois plus blessante
Que celle d'une mortelle flèche perçante

Quand ta pointe minuscule se roule
Ce sont de grandes idées qui s'en coulent

Décris le noir de notre cage
Sur le blanc d'une innocente page

La page blanche et l'encre noire
L'heureuse alliance pour ce soir

Ton encre fertilise cette vierge page
Les mots en sont les enfants sages

Tu sèmes les mots sur ces lignes
Et rature ceux qui sont indignes

Cette feuille étant mère,toi comme père
Donnez la vie à ces vers

Une plume ensanglantée
Glisse sur ma peau en sanglots.

Un enfant gambade entre monts et merveilles,
Hume l’odeur de la liberté,
Touche l’herbe de l’espoir,
Observe les nuages nimbés des cieux,
Croque la vie à pleines dents,
Jouit du bonheur de l’innocence.

Un bruit sourd, je m’éveille,
Je le vois étendu là,
De son oreille s’écoulent
Filet de sang et cervelle.

Neuf millimètres d’acier m’ont rendu assassin.

Ivres de haine et de vengeance aveugle,
Leurs balles perforent mon corps aussi.
Emplis de réflexion et d’amour,
Mes mots mutilent leurs âmes déchues
Et pardonnent.

La main du poète s'élance,
Son geste est plus que précis.
Une lueur dans l'œil aguerrit,
Il se munit de sa lance.

Son souffle est tel une vague
Perdant toute orientation,
Secouée par le grand largue,
Puis la plume passe à l'action.

La pointe esquisse les lettres.
La forme est conventionnelle,
Et le fond très personnel.
Le poème commence à naître.

La suite ne se confie pas,
Car la seule vue de cette feuille
Doit imposer le recueil.

Malgré lui, l'esprit est las.
Il n'a pas besoin d'aval
Pour poser le point final.

Une feuille vierge et j'écris
ce qui tourmente mon coeur
ce qui agresse mon corps.

Sur le papier jauni
les monts font mon bonheur
et me rendent plus fort.

Dans ce cahier bénit
se couchent des malheurs
des cris, des désaccords.

C'est le plume qui écrit
les choses de mon coeur
les tumltes de mon corps.

Une feuille pour amie
qui vous soigne sans douleur
aprés les coups du sort...

Mon cahier de poèmes se remplit
Jours après jours
Les pages se tournent et se relisent

Il rassemble ma vie, mon enfance
Et mélange mes soupirs, mes souffrances,
Ma joie, mes plus beaux jours,
Mes émois, mes amours
Ma tristesse, mes pleurs,
Ma paresse et mes peurs

Mon cahier de poème,
C’est mon stylo qui laisse une trace
Une empreinte de Moi
Imprégnée des plaintes de mes doigts
Je laisse la place
A ma plume qui dicte mes joies

A chaque nouvelle page tournée,
C’est une nouvelle idée qui naît,
Un nouveau texte,
Une nouvelle vie,
De nouvelles pensées qui prennent source
Dans mon esprit
Et mon âme dicte à ma main
Ces mots qui s’écrivent
Sur ce papier…

Mois après mois,
Ce sont de nouvelles créations qui apparaissent
Des souvenirs qui renaissent
Lointains et irréels…
C’est bien ma vie tout ça
C’est bien moi 

Enfermé dans ce cahier de poèmes,
C’est mon esprit qui grandit 
jour après jour,
mois après mois,
année après année…

Je n’arrêterai donc jamais d’écrire ?
Non, jamais !

Ecrire m’aide à survivre